Carl Weitbrecht (1847–1904)

Wie glücklich könnte jeder sein mit dem Glücke, das er nicht achtet.

Dämmerung Stille, stille! Der Tag ist vergangen, Tief drunten verklangen Die letzten Stimmen, Im Zwielicht schwimmen Höhen und Wald – Ein Atem weht, Ein zitternd' Gebet Ringsum im Kreise – Und eine Seele geht Auf die letzte Reise.