Joseph Roth (1894–1939)

Sie glauben gar nicht, welch ein elender Abklatsch schlechter Romane das Leben ist.

Häßlich ist sie, die Zeit. Aber wahr. Sie läßt sich nicht malen, sondern photographieren. Ob sie wahr ist, weil sie häßlich ist? Oder häßlich, weil wahr?

In dem Maße, in dem die Gedanken in Europa abgenommen haben, haben die Erfindungen zugenommen.